Mehr Platz der Lyrik

Zitat von Alice

Ich muss zugeben, dass sich mein erster Impuls beim Gedicht von Glück auf

...die Ausaat einjähriger Blumen bezog.

Hm ... "I’m tired of you, chaos // of the living world—" klingt für mich nach ein bisschen mehr als einjährigen Blumen. Im Wort "Chaos" steckt für mich ein Zustand vor oder während einer Schöpfung einer Welt. Dann wäre das lebende Ding der folgenden Zeilen mehr als nur eine oder ein paar Blumen - nämlich die ganze soeben geschöpfte Welt.

Mein erster Impuls war eher: zu animistisch, diese ganze lebende Welt. Selbst für Dichtung.

sandhofer : Das war tatsächlich auch nur ein allererster Impuls, den ich mich gar nicht getraut habe, hier schriftlich niederzulegen. Ich bin Deiner Version dann gerne innerlich gefolgt.

Zitat von Alice

Das war tatsächlich auch nur ein allererster Impuls, den ich mich gar nicht getraut habe, hier schriftlich niederzulegen.

Erste Impulse sind immer gut; vor allem bei Gedichten wie diesem hier von Glück, die doch sehr hermetisch, in sich abgeschlossen, schreibt und uns Lesende vor einem Rätsel stehen lässt.

Ich hol das Gedicht für's Weiterdiskutieren in einer zweiten Woche durch Zitieren noch mal runter, damit man nicht so nervig rumscrollen muss:

Zitat von b.a.t.

^{Ich hab noch eine Dichterin im Regal gefunden, die wir erstaunlicherweise noch gar nicht hatten, auch nicht bei den ersten Gedichten im Thread.}

Louise Glück - September Twilight

I gathered you together,

I can dispense with you—

I’m tired of you, chaos

of the living world—

I can only extend myself

for so long to a living thing.

I summoned you into existence

by opening my mouth, by lifting

my little finger, shimmering

blues of the wild

aster, blossom

of the lily, immense,

gold-veined—

you come and go; eventually

I forget your names.

You come and go, every one of you

flawed in some way,

in some way compromised: you are worth

one life, no more than that.

I gathered you together;

I can erase you

as though you were a draft to be thrown away,

an exercise

because I’ve finished you, vision

of deepest mourning.

^aus

^{Glück, Louise Wilde Iris .5.Aufl., München: Luchterhand Literaturverlag, 2020, S. 126. u. 128}

Alles anzeigen

Woher kommt die Trauer in der Schlusszeile?

Ich meine: Eigentlich besteht die ganze hier angesprochene Schöpfung aus Blumen. Ist die Iris eine Trauerblume?

Das hätte ich noch nie gehört, sandhofer - und da es um eine meiner Lieblingspflanzen geht (iris sibirica z.B. :D) hier die Deutung, wofür die Iris steht:

Iris – im Griechischen = Regenbogen – ist in der griechischen Mythologie die Frau des Zephyr, des lüsternen Westwinds, der den Regen bringt. Sie war Botin der Göttin Hera, vermittelte zwischen den Göttern und den Menschen, deshalb wurde der Blume zugeschrieben, sie verweise auf die (gute) Botschaft. Daran knüpfte dann auch die christliche Symbolik an - auf manchen Bilder hält der Verkündigungsengel, der Maria die göttliche Botschaft überbringt, eine Schwertlilie in der Hand. Die Blume verweist aber auch auf das Leid der Gottesmutter, zugleich auf ihre Tugenden der Reinheit und Beständigkeit.

Seit früher Zeit diente die Schwertlilie auch als Herrschaftssymbol – in einer ganzen Reihe von Königs- und Fürstenwappen erscheint sie, signalisiert Mut, Tapferkeit, Ritterlichkeit und königliche Würde.

Geht es mit neuen Gedichten weiter oder machen wir eine Sommerpause?

Ok - kommt gleich!

Here (Philip Larkin 1964)

Swerving east, from rich industrial shadows

And traffic all night north; swerving through fields

Too thin and thistled to be called meadows,

And now and then a harsh-named halt, that shields

Workmen at dawn; swerving to solitude

Of skies and scarecrows, haystacks, hares and pheasants,

And the widening river's slow presence,

The piled gold clouds, the shining gull-marked muds,

Gathered to the surprise of a large town:

Here domes and statues, spires and cranes cluster

Beside grain-scattered streets, barge-crowded water,

And residents from raw estates, brought down

The dead straight miles by stealing flat-faced trolleys,

Push through plate-glass swing doors to their desires -

Cheap suits, red kitchen-ware, sharp shoes, iced lollies,

Electric mixers, toasters, washers, driers -

A cut-price crowd, urban yet simple, dwelling

Where only salesmen and relations come

Within a terminate and fishy-smelling

Pastoral of ships up streets, the slave museum,

Tattoo-shops, consulates, grim head-scarfed wives;

And out beyond its mortgaged half-built edges

Fast-shadowed wheat fields, running high as hedges,

Isolate villages, where removed lives

Loneliness clarifies. Here silence stands

Like heat. Here leaves unnoticed thicken,

Hidden weeds flower, neglected waters quicken,

Luminously-peopled air ascends,

And past the poppies bluish neutral distance

Ends the land suddenly beyond a beach

Of shapes and shingle. Here is unfenced existence:

Facing the sun, untalkative, out of reach.

_{Aktuelle Quelle:}

_{Melissa Harrison - Summer (An anthology for the changing seasons)}

Viele Vokabeln, viele Stimmungen, ein Gedicht ein wenig wie ein Wimmelbild mit ganz vielen Stimmungen und viel Leben. Die von ChatGPT erzeugte Übersetzung gefällt mir übrigens überraschend gut.

Mir fiel das unregelmäßig wechselnde Reimschema (mal ABAB, mal ABBA) auf - und wenn sich kein echter Reim sinnharmonisch ergibt, erzwingt er's nicht. (Oder hat das ieinen "tieferen" Sinn??)

Der Autor Philip Larkin ist nicht ganz unumstritten. Zitat: "Seinen Ruf als rechtslastigen Griesgram festigten Briefe aus dem Nachlass, in ihnen finden sich rassistische Äußerungen. Gegenüber seiner Freundin Monica Jones benahm sich Larkin erwiesenermaßen als Ekel."

Darin ist wohl die Ursache zu suchen, warum er von britischen Lehrplänen gestrichen wurde. Dem Gedicht oben kann all das nichts anhaben.

Link:

Der britische Lyriker Philip Larkin wird von Lehrplänen gestrichen – zu Recht?

Der britische Lyriker erfand den Sound der Desillusionierung – und rührte selbst Aufgeklärte mit seinen Litaneien zu Tränen

www.derstandard.de

Na, wie schaut's aus? Urläube vorbei?

Dann hätte ich was für Euch.

Der Knabe im Moor

O schaurig ist’s übers Moor zu gehn,
Wenn es wimmelt vom Heiderauche,
Sich wie Phantome die Dünste drehn
Und die Ranke häkelt am Strauche,
Unter jedem Tritte ein Quellchen springt,
Wenn aus der Spalte es zischt und singt! –
O schaurig ist’s übers Moor zu gehn,
Wenn das Röhricht knistert im Hauche!

Fest hält die Fibel das zitternde Kind
Und rennt, als ob man es jage;
Hohl über die Fläche sauset der Wind –
Was raschelt drüben am Hage?
Das ist der gespenstische Gräberknecht,
Der dem Meister die besten Torfe verzecht;
Hu, hu, es bricht wie ein irres Rind!
Hinducket das Knäblein zage.

Vom Ufer starret Gestumpf hervor,
Unheimlich nicket die Föhre,
Der Knabe rennt, gespannt das Ohr,
Durch Riesenhalme wie Speere;
Und wie es rieselt und knittert darin!
Das ist die unselige Spinnerin,
Das ist die gebannte Spinnenlenor’,
Die den Haspel dreht im Geröhre!

Voran, voran! Nur immer im Lauf,
Voran, als woll es ihn holen!
Vor seinem Fuße brodelt es auf,
Es pfeift ihm unter den Sohlen,
Wie eine gespenstige Melodei;
Das ist der Geigemann ungetreu,
Das ist der diebische Fiedler Knauf,
Der den Hochzeitheller gestohlen!

Da birst das Moor, ein Seufzer geht
Hervor aus der klaffenden Höhle;
Weh, weh, da ruft die verdammte Margret:
„Ho, ho, meine arme Seele!“
Der Knabe springt wie ein wundes Reh;
Wär nicht Schutzengel in seiner Näh,
Seine bleichenden Knöchelchen fände spät
Ein Gräber im Moorgeschwele.

Da mählich gründet der Boden sich,
Und drüben, neben der Weide,
Die Lampe flimmert so heimatlich,
Der Knabe steht an der Scheide.
Tief atmet er auf, zum Moor zurück
Noch immer wirft er den scheuen Blick:
Ja, im Geröhre war’s fürchterlich,
O schaurig war’s in der Heide.

(Annette von Droste-Hülshoff)

Mein erster Impuls: Das Gedicht erinnert mich stark an die Geschichte des Erlkönigs.... vermutlich wegen des Knaben

Im Gegensatz zum Knaben im Erlkönig (der verstarb) hatte dieser Knabe wohl mehr Glück, nicht sein Leben zu lassen.

Zudem muss ich sagen, dass ich (nach meiner ersten Schauergeschichte, die im Moor verortet war) seither großen Respekt vor diesen Landstrichen habe - die wirklich viele Opfer forderten und die man kennen muss, um unbeschadet hindurchzukommen.

Ähnlich wie die Gefahren von Ebbe und Flut - und die Wattläufer, die sich in Lebensgefahr begeben, wenn sie nicht die Gezeiten kennen.... Auch hier sind viele ums Leben gekommen.

Zuallererst muss ich bei dem Gedicht an meine Schwester denken, die das in der Schule lesen musste und es gehasst hat. An die am Strauche häkelnde Ranke kann ich mich noch gut erinnern

Mir ist es insgesamt ein wenig zu schwülstig und aus heutiger Sicht wirken manche Formulierungen auf mich schon fast ein bisschen unfreiwillig komisch wie das irre Rind, aber insgesamt ist es auch sehr stimmungsvoll und ein wenig gruselig. Eine eindrucksvolle Warnung vor den Gefahren des Moores, und man fürchtet sich regelrecht mit dem Knaben mit und atmet auf, wenn die Gefahr vorbei ist. Das Rennen erinnert mich daran, wie ich als Kind immer aus dem Keller geflohen bin, wenn die Heizungsanlage ansprang, weil ich das so gruselig fand